ADIOS SIN FLORES

Entre las cosas que no son verdad, pero no son falsas. Entre el comienzo del hilo y el final del laberinto. En el corazón de todo lo imaginario e importante. En el momento preciso en el que la moneda y el deseo llegan al agua de la superfície del pozo. Justo antes de que el mago reaparezca en la caja. Justo antes de las doce, de que soples las velas. Justo antes de la primera calada que nadie dio nunca a un cigarro bajo la lluvia, en una noche sin luna, pero con el cadáver de un elefante.
Ahí. Justo ahí es donde. Justo ahí es cuando empieza a escribir Laura, y lo hace con desgarro, con el dolor de quien sabe y ha vivido, pero también con ternura, la ternura de alguien que te quiere hacer un regalo. Un regalo sincero, arriesgado, que nunca esperas. Un regalo que vas descubriendo con cada capa del papel de sus líneas, de sus promesas, de sus sueños y pesadillas, en un libro que es vino bueno, para degustar despacio, envejecido entre la barrica del drama más humano, de la narrativa más fantástica, de la confesión más personal, de la novela más hipnótica, presentado en unas hojas de papel de las que nunca volverás a fiarte. A fin de cuentas, ¿quién sabe en qué momento puede aparecer en ellas un BMW blanco para dejarte sin leer la última parte?
Créeme. Tienes que leerla.
Igual que a Laura.